Con manos huesudas tomo a mi pareja. Nuestros desalmados pies cruzan el suelo. La música se detiene, como si respondiera. Un golpeteo vacío en la puerta. Su piel parecía tan dulce como el mango. Cuando por fin la estreché contra mi pecho. Pero ahora bailamos este macabro fandango y cuatro años habrán de pasar para poder descansar.
domingo, 11 de marzo de 2012
EL FANDANGO DE ANCLAJES - 07/03/2012
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